Не кидайте камнями в тех, кого не можете понять.
Виноват ли я?
Есть ли моя вина в том, что синяков и кровоподтеков на мне всегда было больше, чем я того хотел бы?
Виноват в том, что родился послушным?
Виноват, что мои нормы поведения - это подчинение, дисциплина и отчуждённость?
наверное виноват.
Прячу избитое тело в широкую чёрную одежду.
Теплее.
Должно стать теплее.
Кожа полупрозрачным покровом сдерживает связки мышц и сухожилий.
Мелкие царапины на костяшках.
Местами кожа сама лопнула, местами все же разошлась под напором острого железа, оставляя рваные ошмётки по краям.
Но самые уродливые шрамы и увечия вовсе не на теле...
Видел бы кто эту душу.
Забитую в угол.
С огромными испуганными глазами.
Дрожащую и ждущую чего-то большего, чем просто существование дальше.
Да.
Я тоже иногда хочу порвать это всё.
Как лист пожелтевшей бумаги, порвать и выкинуть свою память.
Частично конечно.
Оставить светлое.
Есть ещё пока.
Пока ещё...
Зима высасывает последнюю надежду.
Я так устал от холода.
Хочется домой.
Идти по холодной ночной улице.
Я бы закурил, если бы мог.
Но не в моём случае.
Успокаивать нервы никотином - удел счастливчиков, которые не рискуют задохнуться от дыма.
Забавно, но это немного извращение: приятное ощущение, когда замерзают на ветру кончики пальцев и недавно полученные царапины саднят от холода.
Глухой кашель.
Я не простыл.
Я просто не могу тут дышать.
Кислорода в воздухе практически нет.
Всякое бывает.
Кутаюсь в шарф.
мне уже всё равно.
Я просто бреду куда-то.
Один.
Желанное, ненавистное, но все равно желанное одиночество.
Скоро уже.
Поезд, ночь, стук колёс и на утро я дома.
В городе самоубийц и гениев... и гениев-самоубийц.
Я... хочу домой.
Но не знаю, куда идти.